Дата: Понедельник, 03.09.2012, 20:08 | Сообщение # 1
Blue vs Pink
Легендарный персонаж
Опыт: 2565
Статус: Offline
Название: Time is not up. Автор: KSpamer Рейтинг: R Фэндом: Мой, оригинальный Персонажи: Алиса, Джордж и множество второстепенных. Таймлаин: начало девятнадцатого века. Англия. Описание: Где-то в Англии восстают мертвые люди и, никому не мешая, возвращаются к своему быту. Только вот еще живые люди не хотят с этим смирится. А все из-за девочки, которая умеет возвращать к жизни. Предупреждение: Мертвые люди, графика, псевдо-псевдо некрофилия, очень условная психология, есть немного философии и секса несовершеннолетних. Все опять же условно, рейтинг R тут не только ради крови. Статус: В работе. От автора: первая часть представляет собой цикл рассказов, связанных между собой только Алисой. Вторая - сам сюжет.
История о глупом студенте, который слишком сильно любил тишину, могилы и не слишком – лимонные торты.
Пускай вершат…(трижды зачеркнуто и жирная клякса. Можно разобрать «надо мной?», «Над ним?») над ней обряд. Поют за упокой.(маленькая приписка - неправда) И самый царственный скорбит О юности такой. (Дальше лист чист. Только в самом углу бисерным почерком втиснуто «о детстве таковом?»)
Если вы недавно в Лондоне и вам там совершенно не понравилось – знаете ли, шумно, слишком многие беседуют о неправильно заправленной рубашке вашего босса, а дамы воображают что облив ноги духами, они станут выглядеть лучше. Самое прекрасное платье в дождливый день может спокойно быть списано в тряпки, а цилиндр быстро превращается в сплющенную шляпу, если конечно у вас нет жены или служанки.
Если вас не вводит в шок осознание того, что на вашей обуви поселилась слякоть, а бархатные перчатки заставляют ваши ладони потеть, то я рекомендую наскрести денег и уехать к нам, в Хидденгард. Этот городок далек от суеты городов, но не настолько, чтобы даже мухам было лень летать. Он уютен именно тем, что нашел удобное местечко среди бескрайних лесов и полей. Всего пять-шесть улиц, большая городская площадь, есть красивый парк, администрация которого отгрызала у мера с боем каждый пятачок земли. Есть и небольшая церквушка – католическая. Здесь есть автомобили, бакалея и даже собственный пузатый мер. А еще есть герой нашего рассказа – Джордж.
Джоршуа Деби-Курт был молодым и достаточно привлекательным молодым человеком. Зеленоглазый шатен шестнадцати лет отроду, немного замкнутый в себе, но очень умный. Он уже живет один, приходит к матери, которая любит поговорить по душам с бутылочкой виски, каждое воскресенье с лимонным тортом, который покупает в кондитерской в соседнем доме от своего и подкармливает остатками своего обеда большую и наглую дворнягу по имени Бардрой. Он примерный парень, его никогда не увидишь ночью в пабе или в плохой компании, от него никогда не пахнет алкоголем или сигаретами, он здоровается с соседями, сопровождая свой голос милой улыбкой. Никто и никогда не интересовался его работой.
Джордж не знает о предположениях соседей. Он просто достает из корзины для белья штаны, затертую рубашку, резиновые сапоги, садится в автомобиль и приезжает на городское кладбище. Работать.
Он – ночной сторож кладбища. Никто не знает, насколько у него стальные нервы, а сам Деби-Курт относится к этому так спокойно… не видит в этом ничего страшного. Он просто ходит среди могил, водит пальцами по холодному гравию, поливает цветы, посаженные скорбящими родственниками покойных.
Мертвые спят. Джордж ходит между ними, желая спокойной ночи. Он сидит возле надгробия недавно умершего архивариуса города и читает ему книгу вслух. Неважно какую – историю, пиратский роман, драму классика или сборник анекдотов.
Просто читает все подряд. К оградке могилы ребенка он привязывает шарик и лимонно-желтый круг болтается на кладбище до самого рассвета, пока не лопается. А в семейное захоронение он приносит цветные открытки с почты. Два пенса за штуку.
Жизнь среди мертвых никогда не наскучит ему. Он не был одним из тех опьяненных вседозволенностью подростков, которые совершают непонятные ритуалы над трупами или – прости господи, некрофилом. Джордж просто считает, что жизнь продолжается даже без тела. И старается скрасить жизнь после жизни как умеет.
Он мог состариться и все считали бы его городским психопатом, который убивает лопатой непослушных детишек, однако он все еще молод и жизнь его не пройдет так ровно, чтобы он просто стал страшной сказочкой для малышей.
В рутину жизни Деби-Курта, впрочем как и всего города влетела как осенний ветер – резко и порывисто, новость о восстающих мертвецах. Одна пожилая леди поделилась с местными кумушками, что увидела покойного мужа в своем саду, читавшем книгу. Все бы ничего – старуха Тимпелбелл могла просто не уберечь свой рассудок от маразма и причудливо перемешать воспоминания со здравым смыслом.
Однако, дело дошло до молодого и очень самоуверенного полисмена, который готов был даже полтергейста искать ради повышения. Он пришел вслед за старухой в ее дом и действительно нашел открытую книгу в саду и отпечатки мужских подошв сорокового размера среди старых петуний.
Вскоре новости о людях, вернувшихся с того света осыпали полицейский участок. В каждом письме была одна и та же история, только с переставленными декорациями и другими актерами –мальчик, игравший в мяч на пустыре, молодая горничная, покупавшая в бакалее фрукты, модник в слегка пыльном цилиндре и даже скелет, пританцовывающей походкой пересекающий центральную улицу! Некоторые люди в панике уезжали, оставляя свои дома, но большинство решило бороться с балагурящей почем зря нечистью. Джоршуа был в растерянности. Он никогда не интересовался светской жизнью города, но даже до него дошли слухи о выходцах с того света.
«Польщу ли я себе, решив что мертвецы действительно восстали и придут теперь за мной?» - думал он, натягивая кроссовки, -«я чувствую себя настоящим персонажем трагикомедии. В любом случае, я должен прекратить эти нелепые слухи и разобраться во всем!».
Сегодня машина не приехала и Джордж пошел пешком. Пасмурное утро в городе означает стоячий запах бензина, легкий прохладный туман, влажные листья под ногами, серое небо, еще более серый город, который даже в обрывках мишуры не становится более праздничным в такой день. А еще орущие на скатах крыш коты, монотонно капает вода в ржавой трубе, где-то завели машину…
Булыжник под ногами кончился. Теперь под ботинками хлюпает вязкая грязь, а вместо городских улиц – протоптанная земляная дорога, моря темно-зеленой травы и вдали на небольшом холмике среди бескрайних простор земли и травы возвышается кованная черная ограда городского кладбища. Раньше оно было в городе, но после чумы, унесшей более сотни жизней около четырех лет назад его перенесли за город, потому как зараза жила даже на трупах, а сжигать их в таких количествах запретил губернатор.
Но чтобы оправдать свой отказ, он просто предложил отныне хоронить всех…эээ…Вон на том холме! Да-да, сию минуту господин губернатор распорядился строить там клабище! Уж, хе-хе, «наполнителя» для могил было предостаточно. Едва не получив подарок в виде гнилого помидора в усатую рожу, губернатор быстренько поцеловал ребенка, для того чтобы показать, насколько он гуманен и скрылся в своем лендровере.
Думается, что среди толпы стояла сама Смерть, которой речи губернатора не понравились. Но кидаться помидорами несолидно, поэтому Смерть просто напросто плюнула на него и губернатор скончался от чумы в своей летней резиденции.
Однако это все догадки. А мы возвращаемся к Деби-Курту, который совсем промерз в своей поношенной рубашке и совсем был не рад вляпаться в глубокую и холодную лужу. Но он был тверд в своем желании разрушить миф. И поэтому шагал дальше, даже в хлюпающих ботинках, даже по лодыжку в вязкой грязи. Добрался!
И что же увидел юный Джоршуа, который перелез через ржавую ограды рискуя тем, на чем сидит больно удариться или даже ободрать о железные пики на прутьях ограды. Однако все обошлось и паренек оказался внутри. Никого не было на кладбище, даже смотрителя и гробовщика – и тех не видать!
Одни только разрытые…Разрытые могилы? Действительно, в ямы аккурат перед надгробиями уже налило воды со вчерашнего дождя, но гробов не было – аккуратные сосновые и массивные дубовые, из диковинных пород и даже каменные – все были раскрыты и пусты.
«Это шутка. » - решил Деби-Курт, попятившись и подскользнувшись, - «странная, глупая, извращенная, невероятно извращенная шу…»
Его размышления прервало чье-то пение. Даже не пение, скорее напевание – по нотам.
-Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-а… - прозвучало снова, но уже четче, - ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-а-а…
И тут до Джоршуа дошло, что звук приближается и не он напряг слух, а просто напевавший подошел ближе. Или подошла – голос был тоненький, почти хрустальный.
-Сэр, вы весь грязный. – обладатель голоса обратился к нему со спины. Деби-Курт развернулся и увидел – ну конечно! Владелицу хрустального голоса. Невысокая девочка, эдак пятнадцати лет отроду с удивительными, цвета снега в горах волосами, сейчас намокшими и повисшими сосульками. И неестественно яркими зелеными глазами. Точеное, еще детское личико, беленькая, как у дам из богатых семей кожа, простое черное платьице на пуговицах, белый воротничок, босые ноги и страшная, почти дистрофическая худоба. Вот уж кто мог в выражении «осиная талия» потягаться с этим насекомым и иметь серьезные шансы на победу.
-Я знаю. – ответил он девочке, опустив взгляд ниже – беловолосая девчушка была босой и белые ноги были замызганы подсыхающей грязью.
-Тогда почему вы не идете домой? – спросила она снова.
-Я должен кое-в-чем убедиться.
«И зачем я это ей рассказываю?» - промелькнуло в голове у Деби-Курта.
-А что ты здесь делаешь?
Пару раз удивленно моргнув, девочка ответила. -Я читала картонки.
«Она что, иностранка?»
-Какие картонки?
-Ну такие… - начала что-то показывать пальцами девочка, - маленькие такие прямоугольнички с красивыми картинками и какими-то строчками с другой стороны.
«Должно быть она навещает чью-нибудь могилу в том захоронении и нашла мои открытки той семье.» - подумал Джоршуа и смутился.
-А тебе не стыдно брать чужие вещи?
Он ожидал, что девочка начнет просить прощения или врать что просто нашла их, но вместо этого она ответила.
-Они разрешили мне их брать.
-КТО разрешил?
-Ну… - задумалась она, - Папа, Мама, Сын, Дочка и их Собака!
-А у них нет имен? – чувствуя, что близок к разгадке, Джордж спрашивал уже в открытую.
-Нет. – покачала головой девочка,- они уже умерли. Зачем им имена?
«УМЕРЛИ?!» - встрепенулся паренек, вцепившись в голову.
-И как умершие могли разрешить тебе?- задал он свой последний, роковой вопрос.
-Все просто. – развела руками девочка, потянувшись к пуговицам на своем платье.
Расстегнув его на четыре пуговицы, она развела ткань в стороны. Девочки! Не повторяйте этого на людях, иначе вас поймут совсем не так, как этот шокированный юноша эту странную девочку. Хотя бы потому, что у вас, мои дорогие красавицы, я надеюсь, нет шрама, начинающегося на горле и заканчивающегося где-то на животе, ведь правда? Да еще и кое-как скроенного металлическими скобами.
Не было сомнений и альтернативных версии. Перед Джоршуа Деби-Курт стояла самая настоящая маленькая мертвая девочка, потому что кожа на шраме была абсолютно белой, безо всякого намека на теплую и конечно живую кровь.
Джоршуа, скользя ногами по грязи, таки-поднялся на ноги и попятился от девочки, совершенно не замечая, что пятится точно в могилу. Немного об этом элементе нашего рассказа – эта могила была особенной, с абсолютно чистым гравиевым надгробием и аккуратной ямкой в два метра и приветливо распахнувшем крышку гробом на дне. К сожалению, как это обычно бывает с молодыми людьми, дурацкая ошибка была неизбежна – подскользнувшись на грязи, Джоршуа упал прямо вниз, так неудачно ударившись головой о край гроба и потеряв сознание.
Удивленная Алиса Блэкэш – а это была именно она, подошла к краю могилы и заглянула туда. В гробу лежал с проломленным черепом достаточно красивый юноша. Жаль, что умерший только что. Присев на край могилы, она свесила ноги и спрыгнула вниз. Приземлившись между ног парня, Алиса осторожно убрала прядь волос со лба несчастного и, увидев что на руке осталась кровь, охнула. -Вот неожиданность, да? – посмотрела она наверх. На краю могилы нависал мужчина с весьма странно выкрученной шеей в домашнем халате и тапочках. Это был Пол Грант – его смерть застала на лестнице в собственном доме. Он сломал шею, когда шел за утренним газетой. Погибший около двадцати лет назад, Пол был умудренным своей не-жизнью и был кем-то вроде наставника для мертвых, неожиданно обнаруживших что они – живые.
-Зачем? – посмотрела на Гранта Алиса, - он же просто пришел посмотреть на нас!
-Не плачь, Алиса. – ответил ей мужчина, - коли жизнь его должна так глупо оборваться, на то имеется причина. Похоже, что у Смерти намечается куча работы в городе…Да-а…Достаточно неприятно зрелище раздробленного черепа. Хорошо, что гроб обили красным бархатом. Жаль, что его голове это совсем не помогло.
-Его точно нельзя спасти? – погладила его по затылку девочка, ощутив на своей руке липкую субстанцию, отдернула ее.
-Боюсь, ты уже сама знаешь ответ. – послышалось сверху, - когда держишь в руках…кхм…чужой рассудок, не надейся что его обладатель еще в себе.
-Он…Он сможет восстать? – склонилась к его лицу девочка, - сможет?
-А это уже не мне и не тебе решать. –Блекэш казалось, что Пол улыбается, - мне всегда было любопытно, почему ты никогда не улыбаешься?
-По просьбе родителей я была забальзамирована. – ответила Алиса, - когда я…проснулась, оказалось что жизнь во мне поддерживает не перезапущенные сердце и мозг, но нечто иное. Что-то, что вложили в меня.
-Эссенция жизни была возвращена всем. – невозмутимо сообщил Пол Грант, - по-крайней мере я так думаю. Все строится на теории вероятности, дорогая. Нам была дана некая энергетика, импульс, что-то изменили внутри нас так, чтобы мы проснулись как от долгого сна. И судя по тебе – совершенно не нужно наличие жизненно-важных органов. Вопрос лишь в одном – чем мы стали? Людьми? Или мы просто материальные призраки?
-У меня бы голова заболела от твоих рассуждений, будь я живой. – пожаловалась Алиса, - а так я думаю, что это не имеет смысла. Мы живы, нам дали второй шанс.
-А если нам придется заплатить за это? – мрачно поинтересовался Пол, - поэтому тебя и называют Той Самой Алисой – ты настоящая путешественница из Страны Чудес – тебя ничего не смущает, ничего не пугает, ты просто плывешь по течению, Алиса.
-А что еще остается?
Грант долго молчал, а потом спросил как бы между прочим.
-У тебя есть бренди?
-Нет, - вздохнула Алиса, - у меня есть только разум.
-К сожалению, разум здесь бесполезен. – хрипло ответил Пол и залился хриплым смехом,- кстати, сколько время? И подмигнул, сунув руки в карманы халата. Алиса просияла, словно у нее вдруг оказалась куча конфет в подоле. Потянувшись к застежке на платье, она немного раздвинула края жуткого шрама на груди. Внутри нее было отнюдь не девичье сердце, гортань, даже не печень и не селезенка! В грудной клетке вращались вокруг своей оси старые, золотые часы на цепочке. Стрелки под стеклом пошли в обратную сторону, отсчитывая непонятно что – на циферблате цифр, собственно не было. Сейчас на нем было лишь два символа – белый, счастливо улыбавшийся череп и черный, грустный череп с гротескной слезинкой.
-Время жить. – с улыбкой глядела на оживающего юношу Алиса, запахивая кожу как одежду.
-Хорошее время. – согласился Пол.
Джоршуа Деби-Курт был молодым и достаточно привлекательным молодым человеком. Зеленоглазый шатен шестнадцати лет отроду, немного замкнутый в себе, но очень умный. Он вчера умер. Но по неизвестным обстоятельствам проснулся у себя дома в отличном настроении и пошел искать новую работу. Должно быть – думал он, - сон плохой приснился. Мне надо найти настоящую работу – решил Джордж, надевая куртку и выходя на улицу. Сегодня светило солнце, воздух был свеж и чист после дождя. Вдохнув его полной грудью, юноша пошел в ратушу города.
Он так и не заметил, что в кондитерской напротив ели лимонный торт мужчина в халате и ночном колпаке и беловолосая девочка в черном платье.
Wanted dead and alive.
Сообщение отредактировал KSpamer - Пятница, 07.09.2012, 21:14
Браво, Спам. Этот рассказ не все поймут, но... я поняла. Хороший рассказ Человек вне общества - или Бог, или Зверь. Некоторые скелеты приходится связывать, чтобы они не выпрыгивали из шкафов. Origin: Proekt_Nemezida
Софи - миловидная дочурка пекаря, живущая в центре города, в своей уютной квартирке. У нее недавно умер любимый человек - некто Максвелл. И сейчас, сидя на своей уютной кухоньке, она беседует со своей тетушкой Жози, лучшей подругой Анжелой и терпит присутствие отца. -Да, кажется я старею…-сделала глоток из чашки женщина, - сколько не гляжу – а нового не замечаю, да, Софи? Девушка по имени Софи ответила ей легким кивком головы. Видя вселенскую тоску во взгляде Софи, все злые слова испарялись – каждое утро, две чашки. Она приносит каждое утро две чашки и ставит их друг напротив друга. Потом – две тарелки, два набора столовых приборов и две салфетки. Отодвигает два стула и садится за один из них. Улыбается и ест, разговаривая с невидимым собеседником, допивает чай и уносит тарелки. -Ты не поел, опять бегал к другу?-тихо спрашивает, складывая посуду в мойку. -Ты какой-то бледный, совсем прозрачный, - шепчет, задвигая стул и отходя в сторону, будто уступая кому-то дорогу. В глазах монстра светится болезненная нежность, а на губах – грустная улыбка. Ее отец перестал приходить к ней спустя три недели. Он просто не мог выносить этого потерянного вида дочери, этой рассеяной улыбки, этих слов в никуда. Этих чашек на двоих по утрам. Потом София осторожно, словно держа кого-то за руку, подводит к дивану и открывает газету, читая вслух. Каждый день, один и тот же сюжет отрывка из романа и сводка новостей. Именно этого не мог вынести ее отец – того, как его дочка обнимает руками воздух и говорит: «а у нас все хорошо, правда?». Иногда Софи перебирает руками воздух на уровне своей головы, будто гладит кого-то. На улице, когда кто-то делает комплимент ей, девушка фыркает и, обнимая воздух, с виноватой улыбкой просит: «давай уйдем?». Ночью – постель на двоих, а девушка смотрит тихие сны, от которых просыпается в слезах. Ее голубые глаза давно стали лазурного цвета, печальные и мутные. Она не слышит никого, а заглянув в ее сознание, психолог сбледнул лицом. По его словам, девушка стала словно полотно сумасшедшего художника. Она словно сонамбула бродит по своему странному миру, беззвучно смеясь. Шизофрения – диагноз. -Я так рада, что ты вернулся! -Доброе утро! -Ты такой красивый…- подруга Софи - Анжела, пообещавшая себе не плакать, расплакалась и хлопнула рукой по столу и закричала: -Кончай этот фарс, Софи! Девушка вздрогнула. -Ты же п-понимаешь, что его здесь нет!-тряслась Анжела, - нет и не будет! Он мертв! -Не-а!-покачала головой как ребенок Софи, - в самом деле, Макс, что ты такого наговорил Анжи, что она считает тебя мертвым? Детский садик, ей-богу… Она тянется, опирается на стул и целует воздух, закрыв глаза мокрыми ресницами. -Правда здорово, что ты жив? Правда? Я так тебя люблю… Снова целует и обнимает пустоту. Затем, словно берет руку и целует. -Я так скучаю, Макс…-из под закрытых век потекли слезы, - кто бы знал, как я хочу увидеть тебя снова…Что бы я отдала, чтобы снова слышать тебя, иметь возможность дотронутся…Ты же знаешь, что мне плохо? Что я просыпаюсь с твоим именем и засыпаю, видя сны о твоем возвращении…О том, что ты вернулся…Я не хочу просыпатся, знаешь? Шепот в пустоту – болезнь. Каждое утро – две чашки. -Макс...Макс? - открывает глаза среди ночи Софи, чувствуя горячее дыхание у себя на шее. -Да, Софи... - ее возлюбленный отвечает ей так, будто не видел ее сотню лет. А то и больше... -Сколько времени? - трет она глаза, пытаясь понять - она сошла с ума или боги сжалились над ней? -Времени...Неважно. - прижимает к себе свою женщину он, - впрочем...Время возвращения. -Хорошее время... - всхлипнула Софи, чувствуя что плачет.
Дата: Понедельник, 10.09.2012, 02:19 | Сообщение # 4
Сержант
Уровень 3
Опыт: 75
Статус: Offline
Анекдот в тему: Возвращается девушка поздно вечером с работы, и, по злому стечению обстоятельств, пришлось ей идти через кладбище. Так уж случилось, что девушка не боится почти ничего... кроме мертвецов. Идет она по кладбищенской дорожке мысленно себя успокаивает, и видит старушку. Подбегает к ней и говорит: - Бабушка, как хорошо, что я вас встретила. Давайте вместе пройдем через кладбище, а то я ужас как мертвецов боюсь! Бабушка к ней повернулась и говорит: - Чего-ж нас милая бояться?
Очень трогательные рассказы. Порой жалко, что на самом деле так не произойдет. Но, зря ты упомянул "Алису", прямо осадок игры чувствуется, не произведения. А Пол это Белый Кролик, я так понимаю? Кто верит в Магомета, кто — в Аллаха, кто — в Иисуса, Кто ни во что не верит — даже в чёрта назло всем... Хорошую религию придумали ещё индусы — Что мы, отдав концы, не умираем насовсем. (с) Владимир Высоцкий
Дата: Понедельник, 10.09.2012, 09:21 | Сообщение # 5
Blue vs Pink
Легендарный персонаж
Опыт: 2565
Статус: Offline
Элфин, большое спасибо за анекдот, меня перло два часа)) а на счет Алисы... Да, осадок Макги тут есть, но имя Алисы здесь скорее метафора - то есть путешественница, проводник в другой мир)) Но если проводить параллели, то Алиса в этом рассказе - скорее белый кролик, как-никак с часами Wanted dead and alive.
KSpamer, Ну Белый Кролик не всегда бывает привязан к часам+)) Буду ждать продолжение Кто верит в Магомета, кто — в Аллаха, кто — в Иисуса, Кто ни во что не верит — даже в чёрта назло всем... Хорошую религию придумали ещё индусы — Что мы, отдав концы, не умираем насовсем. (с) Владимир Высоцкий
Безумие – это тот мысленный мусор, который не поместился в голове и вывалился в душу. Впечатляет своей яркостью. Разнообразием. Великие художники, изобретатели, ученые – каждый из них был толику безумен. Потому что ум – это маленькая корзинка принятых обществом знаний. Кое-как втискивается в корзинку мировоззрение и щедро втискивается в руки детей заботливыми родителями. И горе тем, кто свою корзинку ума не взял… Общество таких не любит. В обществе все красиво, аккуратно. А безумцы – это ураган в городке карточных домиков. Карты взметаются, выдираются из привычного порядка вещей, оседают внизу и – свобода. Странная, сомнительная свобода, пока их снова не сложили в колоду, они вольны. Но куда идти? Что делать? Вслед за безумцами лететь и пропасть навек – прочь от всего, что держит? Невозможно! Потому что… Потому. Просто потому. Незримая цепь держит на привязи. И не разглядишь, что это – любимый человек, семья, собака, некая вещь, дом… Кто готов оставить все это – шаг вперед. Никто? Замечательно. Зато все безумцы вместе. Ветер загоняют в бурелом под названием «Желтый Дом». Неказистое, холодное в любое время года зданьице на краю Хидденгарда кажется, вот-вот рухнет. Нет, держится. Уже двадцать лет держится. Старенькая постройка, когда поднимается ветер гудит и скрипит, будто рыдает вместе с душевнобольными внутри. На территории Желтого Дома есть садик - чахлый дуб, корявыми ветками расцарапавший небо над собой как большую мокрую тряпку, увядающие уже пять лет подряд тюльпаны и убогая скамеечка, с железного каркаса которой постоянно обдирают доски. Входная дверь постоянно хлопает, если в этот день у заведующего выходной. Только заведующему хватает сил захлопнуть дверь так, чтобы она, обиженная, не смела, возмущаться больше Внутри тоже не очень интересно – узкий коридорчик, лестница наверх, а по бокам с каждой стороны – восемь дверей. Добротных, чугунных дверей с заплывшими окошками. За каждой из дверей одна и та же картина – ржавая койка, застеленная колючим одеялом, уборная и грубо обтесанный крестик над дверью. Мол, да поможет нам боже, коли выпустим мы их на волю. На втором этаже такие же восемь комнат с каждой стороны. Правда, есть еще большая комната, где стирают белье (сушат там же), пьют чай две усталые санитарки, у окна курят трое крепко сбитых парня, на случай если взбесится особенно опасный пациент. Заведующий заходит редко. Он в основном гуляет вокруг здания. С сожалением смотрит на увядшие тюльпаны. Отковыривает, словно шкодливый ребенок, кусок коры дуба. Пинает гнилые желуди. Купает ботинки в коварных лужах, надежно укрытых листьями. Жалуется серой стене на то, что холодно. Ему отвечает тоскливым воем бывший городской прокурор со второго этажа. Этот мужчина расхаживает по своей комнате, поправляет галстук, надетый поверх ночнушки и проникновенным басом обьявляет о том, что приговор вынесен. Провинившийся будет…хм…Выгуливать его собаку и жену до магазина до конца своих дней! Спасибо за внимание! Все свободны! В камере внизу прокурору отзовется женщина, которой кажется, что она беременна. Собственно, ее история весьма страшна – потеряв грудного ребенка из-за несчастного случая, эта милая мадам решила, что ребенок просто недоношен и нужно вернуть его назад, в утробу! Вернувшийся с работы муж застал в своем доме поистене жуткую картину – вспоровшая себе живот женщина пыталась затолкать туда разрезанного на куски ребенка. Безумна – этого даже отрицать не стали, после того как доктора основательно поборолись за жизнь безумной матери, и отослали ее в Желтый Дом. И сейчас, сидя на кровати, она любовно гладит свой голый живот вдоль линии шрама и шепчет теплые слова ребенку, которого нет. Как спалось, малыш? Только из палаты по соседству с женщиной послышится грустное: «Доброе утро, заведующий». И мужчина подойдет поближе к зарешеченному окошку, вслушиваясь в хриплый девичий голос. Он никогда не видел эту пациентку в лицо. Но знал, что у нее длинные пальцы, с сильно натянутой белой кожей и трескающиеся ногти. А еще – громкий, хриплый голос, иногда гаснущий до вкрадчивого, еле слышного шепота. -Доброе утро. – дергает козырек шляпы заведующий, забыв что его не видят. -Как ваши дела? – слышится оттуда, - сегодня достаточно холодно, не находите? Вежливая. Но только на первый взгляд – изысканные, литературные выражения перемешиваются с портовой грубостью, высказывания, полные глубокого смысла тонут в постоянных «так говорят люди. Я не знаю.». Речь этой душевнобольной похожа на ворох бумаги – конфетные фантики, вырезки из газет, банкноты, страницы из книг…И все сразу. Не разобраться, не понять. Только наслаждаться этим карнавалом бумаги. Как…безумец. -Да, холодно, - признался заведующий, - а вы слышали о новостях из города? Говорят, мертвецы восстают! Я думаю, что это очередная газетная ут… -Восстать невозможно. – отрезала она, - разве что…Время…Всем мертвецам просто нужно время чтобы уйти от смерти и смерть, не забрав так как надо, не может забрать снова, потому что время останавливается, стрелки показывают момент начала смерти…Замедленной, бесчувственной агонии… - забормотала пациентка, - время, какое сейчас время, чьи стрелки заканчивают ход, кто заводчик этих часов, как может отматываться жизнь, которой уже нет или время решает все? РЕШАЕТ ЛИ ОНО ВСЕ?! -Вы в порядке? – подошел к окну заведующий. Руки пациентки разжались, послышался звук падающего тела. …Внутри… Я безумна? Или, мир вокруг безумен, а я – нормальная? Я – панацея для мира? Но такая маленькая инъекция не спасает целый организм. Только отдельную клетку, саморазрушающуюся маленькую клетку, ядро, цитоплазма… Здесь ли я нахожусь? Стирается ли моя щека от того, что я прижалась к стене? Холодеют ли мои руки, когда я сжимаю прутья решетки на окне? Или может это сон? И мои руки на самом деле просто не прикрыты теплым одеялом, а линза сна так искажает мое мировосприятие? Когда я проснусь? И сплю ли я вообще? Быть может, те редкие сны, что я вижу – и есть реальность?ЗАСЫПАЯ ВО СНЕ Я ПРОСЫПАЮСЬ В РЕАЛЬНОСТИ? Где я сплю? Сжимаясь на постели в клубочек и дыша на свои пальцы паром, я вижу сны о том, что я – вечна. Слепа. Вокруг меня что-то происходит, но я ничего не вижу. Точнее вижу, но урывками. Не глазами… Но я лечу. Я могу взлететь. Могу ходить по комнате, могу выйти за ее пределы, могу пнуть тот старый дуб в саду – откуда? Откуда я знаю, что он там есть? Знаю, что могу опрокинуть чашку чая на санитарку и она с громким вскриком выдаст: «призра-а-а-а-ак!!!», а один из парней у окна выронит сигарету. Есть второй этаж? Я знаю, что такое сигарета? Откуда, откуда я все это знаю?! Почему мои сны такие реальные? Часы отматывают время мертвецов? Кому они принадлежат? Кто получил такую власть над временем? Но одного времени мало, потому что кроме отпущенного времени нужна плоть, иначе рана не заживает, а только перестает кровоточить… Кто ты, глупый человек с часами? В чьем сердце живет время? …прочь из больницы… «Время – лишь составляющая жизни. Во власти времени остановить происходящее. Но не устранить последствия и исход. Лишь остановить развитие действии…Пространство – вот ключ к плоти человеческой, к жизни на земле. Время – это жизнь. Пространство – это плоть. Плоть без жизни есть мясо, жизнь без плоти – пустота. » - дочитал вслух Джоршуа Деби-Курт, сидя на скамеечке в городском парке, - бред какой-то. И потер шрам на затылке. Он никак не мог вспомнить, как получил этот неприятный рубец, да и исход того абсурдного сна с девочками-часами тоже не желал всплывать в памяти. В конце-концов Джордж просто списал все на нездоровое влияние миазмов кладбища. -А все-таки… - посмотрел на лакированную обложку Деби-Курт, задумчиво проведя по ней пальцами, - Время мы представляем и изображаем в виде часов. Песочных, солнечных, но чаще - классического вида, стрелки-механизмы-римские цифры… Что может изображать пространство? -Сфера, сэр. – отозвался кто-то со странным скрежетом в голосе, - сфера, заключенная в куб. А внутри сферы – призма. Таково мнение ученых умов! -В этом что-то есть… - согласился Джоршуа, а затем, подняв голову, уставился в пустые глазницы скелета. Кипенно-белые кости, провалы глаз, стучавшая нижняя челюсть и цилиндр на гладком черепе. Скелет отсалютовал ему. -Доброго дня, сэр. – сообщил он хорошо поставленным тенором, перебиваемым скрежетом костей и неспешным, прогулочным шагом направился дальше… Сильно побледневший Джоршуа упал в совсем не джентельменский обморок.