Под ногами расплывается лужа - цвет не разобрать из-за шлема, но в голове настойчиво вертится слово "кровь". Их кровь. Маленькая команда отчаянных солдат, объединенных одной не менее отчаянной целью - остановить врага здесь и сейчас, не сдать рубеж и не погибнуть.
Руки дрожат - но дробовик, снятый с поверженного церберовца, не опускается. Заряды кучкой дымятся у ног и пора бежать, чтобы не окружили, чтобы не видеть эти равнодушные красноглазые маски, не слышать сиплые, до неузнаваемости искаженные голоса и не ощущать, внушаемую ими липкую неприятную панику и страх.
Бежать.
Коммуникатор молчит уже больше часа - и неизвестно, прибудет ли помощь, обещанный эвакуационный шаттл, до появления которого осталось совсем чуть-чуть времени. Выжить. Бежать. Гул от тяжелой поступи бронированных солдат напоминает, что расслабляться нельзя. Слева или справа? Откуда на этот раз вывалятся враги, прикрываясь друг другом? А может там скользит Фантом, пока что скрываясь за тяжелобронированными штурмовиками и стражами?
На удивление чистая лестница... И вместо того чтобы бежать, хочется присесть на ней и стянуть шлем, сапоги и зашвырнуть подальше вместе с винтовкой и дробовиком.
Нельзя.
В ящике с зарядами всего четыре клипсы - хватит только на винтовку. Смотреть на распластавшееся рядом тело нет сил. Полупрозрачный шлем пробит, пол вокруг зеленовато-желтый и неприятно липкий. Спазм застревает в горле и хочется оказаться как можно дальше отсюда, не видеть этот кошмар.
Еще тело... Или то что от него осталось после бомбы - бледный гребень, алая с серебром броня и растоптанная в хлам штурмовая винтовка. Бежать отсюда.
Пробежка, пауза. Тишина. Не слышно шагов. Не слышно ничего. Только едва слышно звенит пробитый трансформатор, рассыпая искры фонтаном. Надо думать о хорошем. О шаттле. О спасении. Но какое спасение, если они ВСЕ останутся лежать тут?! Неужели все так и кончится?
Опять шаги. Ленивые, размеренные. Словно тот, кто идет, уверен в исходе - что придя сюда, он одержит победу. От этой мысли хочется кричать, но вместо этого ноги сами несут дальше, руки уже отработанным движением активируют маскировку и комок в животе, плотно затянувшийся на мгновение расслабляется.
Ловушка. Или они просто не знают что делают. Обезглавленное тело смачно шлепается об бортик, смешно дрыгая ногами - и засмотревшись понимаешь, что сплоховал. Второй враг совсем рядом, и уже нажимает на спусковой крючок, но делая над собой невероятное усилие кувыркаешься в сторону и чувствуешь что снаряд лишь оцарапал броню и можно бежать дальше, маскироваться и ждать.
Шаттл. Так близко и так далеко... Парит над площадкой, дверь распахнута и кто-то кричит, протягивает руки и остается лишь заставить себя прыгнуть, подтянуться и позволить себя затащить.
- Хорошая работа, солдат.
|
